Soy
marcas blancas e irreversibles
como
rios cristalinos en mi piel.
Pezado de carne agrietado,
surcos que recorren
las curvas que se tensan
con los dedos en la piel.
Mi cuerpo entonces
lejos de ser
solo piel y sentir,
es historia,
derechos
y una lucha por vivir.
Matices violetas
como pintura en óleo,
como arte encapsulado,
impregnadoen hilos
que descoso
y vuelvo a unir.
Soy anestesia local
en un mundo
preparado para herir.
Soy materia inerte,
consumo varonil.
Y en luchas
lucha por sentir.
Lana que recubre y me abriga
cuando pienso en huir.
Cuando pienso en describir
cada centimetro imperfecto
que quise destruir.
Cada mirada inquieta
frente a un reflejo con ojos
de varón,
vulnerable ante la propia
percepción.
Soy cuerpo
manchado de sangre,
destruido en montañas de madera,
cegado por la luz
que invade la venda.
Soy cuerpo
que manifiesta
atrapado en ideas egoistas,
soy tela inexistente,
palabras de agonía,
amor insurgente,
resistencia.Describo así
un humilde cuerpo
cansado de correr
cansado de estar en pie.
Con dolor de ayer,
con aguas profundas
que inundan los ojos
rebalsando en lluvia fría
que apaga las antorchas.
Describo así
a un museo de historia,
a un álbum de recuerdos,
a un derecho inamovible,
Aún
necesito una escucha,
una voz que escuche,
aún necesito de mi lucha.
No hay historia
ni decreto
que proteja este moviento
en tiempo de despechos
insurgentes,
la mirada misogina
se disfraza
de presunta libertad.
Soy sol de marzo
y pintura violeta.
Soy venda y puño
una mirada indiscreta.
Soy quien describe
así
a una caminante insatisfecha
a un día sin fecha
una bala enfurecida,
un refugio caliente.
Soy
un cuerpo en lucha.
Milagros Iannuzzi
