Los textos se escriben en pasado hasta que alguien los lee.
Autor: Juan Botana
Recovecos. Por Juan Botana
Jamás pensé que en los recovecos iba a encontrar los cuentos olvidados en la memoria. Yo no escribo, hablo, cuento, cosas que pasaron. Pero no
El Festival de Poesía de Juan Botana suma dos fechas en septiembre
Organizado por el escritor banfileño, la clásica cita literaria tendrá lugar el domingo 14 en la Expo Lomas y el sábado 27 en el Jardín
Vayan a votar, por favor. Por Juan Botana
Mi nombre es Juan Botana, tengo 56 años y mañana voto en Lomas de Zamora en la provincia de Buenos Aires. Y me gustaría que
El MOA se moderniza: nuevo archivo para preservar la historia y digitalización de joyas del patrimonio escultórico de la Ciudad
El taller se encarga de proteger las más de 2.400 obras que forman parte del patrimonio escultórico porteño. El Gobierno de la Ciudad avanza en
Sos Huarahy. Por Pollasqui
Nunca serás estatua ni monumento. Nunca serás historia ni leyenda. Pero sos árbol, agua, mar, caracol, arena, fuego. Aire, volcán, pájaro, cielo, nube, lluvia, flor.
Más orden en el espacio público: el plan de Ciudad para sacar de las veredas los puestos de diarios y de flores abandonados
Se trata de una acción para mejorar el orden y la limpieza en donde se generan problemas de higiene y deterioran el entorno urbano. En
Sabe la Tierra se suma a la red internacional World Famers Markets Coalition (WFMC)
De esta manera, pasa a representar a la Argentina en este movimiento global que promueve la alimentación sostenible, el consumo responsable y el fortalecimiento de comunidades locales. Sabe
“El Refugiado, es como todas las piezas de Fritz Hochwalder, una pieza que habla sobre la moral, pero también es una obra política”
Entrevista a Norberto Mangaroni, director de la obra teatral El Refugiado de Fritz Hochwalder. Por Juan Botana. ¿De qué trata El Refugiado? El Refugiado, es
Tengo miedo del final, una crónica de Juan Botana sobre el miedo a perder un gran amor
Soñaba que viajaba en un camello y despierta dormida entre mis brazos Entonces la noche se hace larga… –Pero aún no había terminado–. Un hombro
