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]]>A mi hermano
compartían el gusto por el buen vino
y poco más
cargaban juntos los sueños rotos
y se tiraban los platos
hasta dagas se tiraban
tenían los dos una sincronía desfasada
primero se fue él
y nueve años después
once meses y un día
se fue ella
así fue su vida de esperanzas truncas
amantes imperfectos
y nosotros
hijos de esa imperfección
amamos imperfectamente
pero sabemos amar
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]]>Después tener que salir al afuera. El sol, el griterío, el pánico. Ignorar lo que sucede y el primer puntazo, el dolor físico, el pavor. El bullicio, la nebulosa y sus formas extrañas. Y otro aguijonazo, y más dolor y el cuerpo sin fuerzas, que responde tardío a la necesidad de huir de todo eso que lo atormenta.
La sangre empapando los costados, saliendo por la boca, el dolor, tanto dolor. Querer escapar, correr y no encontrar la salida. Y más griterío y miedo y más tortura y músculo desgarrado. Más sangre, más nebulosa, más gritos, más terror.
Pedazos de materia y piel cayendo a la arena, sangre a borbotones manchando sus flancos, salpicando al aire.
Y entonces el torero, hombrecillo insignificante, con espada en mano, traspasa la carne del inocente, corta fibra y arterias y el dolor es más agudo, más insoportable y el vagido más silencioso. Un llanto que nadie ve, que se pierde en el rugido de la inopia.
El toro, entonces cae, agonizante, atormentado, sufriente, indefenso, sin entender.
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]]>The post Volé. Por Karina Sacerdote appeared first on Juan Botana.
]]>allá en donde las hojas secas
bajo los pies claman
porque sueñas con ser plumas
de pájaro que busca redención.
Soplé, soplé con fuerza de tifón
un remolino unió las ramas
las amarillas alas del otoño
que me abrazaron por la espalda.
Volé, volé como vuela un ave
después de la jaula
y picotea el futuro contra la distancia
buscando lo perdido
y sin pensar en regresar.
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]]>The post Imperial ruso. Por Karina Sacerdote appeared first on Juan Botana.
]]>mi abuela Mafalda
quitaba el papel blanco
y desplazaba el Imperial ruso
hasta el centro de la mesa
fue quien me dio a probar
por primera vez
el dulzor del merengue
también por vez primera
la amargura de la muerte
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]]>The post Cuentas pendientes. Por Karina Sacerdote appeared first on Juan Botana.
]]>sobre la mesa
desparramadas
las cuentas pendientes
siempre se debe
poco se acredita
todo se paga
hasta el amor
hasta la vida
cotizamos el viaje hacia la muerte
allá lejos y solos
en donde estaremos saldados
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]]>The post Libélula. Por Karina Sacerdote appeared first on Juan Botana.
]]>las palabras dañan
y prefiero el daño
al silencio de mí
porque como la libélula resisto
mis manos son alas entregadas
que se mojan en el papel
como mujer resisto
y la esperanza mana del ocaso
que nace en el camino
digo
porque decir salva
seré un renuevo para morir
cercada por depredadores
pariré mi fruto
y volveré a nacer
seré aquella niña
digo
seré la misma
digo
seré la que soy
seré una libélula.
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]]>The post Tangente. Por Karina Sacerdote appeared first on Juan Botana.
]]>ahí
en mi punto de tangencia
los silencios se concentran
las culpas se agrupan
mi papá cierra los ojos
mis dedos se corrompen
vuelvo a llorar en un rincón
las luces se despedazan
y vos
justo ahí
llegás del infinito para ser-me
y amás
me amás otra vez.
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]]>The post Dualidad. Por Karina Sacerdote appeared first on Juan Botana.
]]>primero la luz
sinuosa
cegadora
la luz cerca
fascinante
penetrándonos
después el miedo
y la oscuridad
llameando los costados
chupándonos
tragándonos
estática
malintencionada
acosándonos
y luego el azul
el azul y el violeta transmutándose
titubeando entre luces y sombras
resarciéndonos
completándonos
por inercia
permanecer suspendidos
como víctimas y verdugos
ser dioses y demonios.
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]]>The post Destiempo. Por Karina Sacerdote appeared first on Juan Botana.
]]>Bajo la piel el tiempo marca los tajos de todo lo perdido. Dilación que desangra las mañanas y las tardes y las noches. Derrama días de destierro brutal, de orfandad. Y lloran las grietas los despojos que se pierden fatalmente, que se calcinan en la elipsis de las horas. Porque lo perdido se pierde. Porque el ahora no se cansa de decir que ya es tarde. El abismo de una cruz y el imposible de volver el tiempo atrás y no errar. Y es que el arrepentimiento llega fuera de tiempo y muestra todo lo que se oculta. Porque es la sombra una grieta más del momento que nos marca.
Porque cuando uno calla las horas retroceden, pero nunca vuelven para resarcir el daño.
El destiempo es un reloj que gira en contra hacia el abismo de la culpa.
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