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]]>como si un árbol creciera dentro de mí
y absorbiera mi espíritu.
Yo debo ser el ave posada en la rama más alta
de la vida que se hace llamar indescifrable.
Extenderé mis alas repletas de remordimientos
pero cuando vuele seré finalmente libre.
(Poema leído por Lucia Franchi en la presentación de su libro “Yo es otra” en La Colmena)
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]]>The post Eso que llamamos poesía. Por Lucía Franchi appeared first on Juan Botana.
]]>y escribe contra el lenguaje,
pertenece a los marginados.
Pensar como poetas,
contrariar el arma
que es la palabra,
maravillar al silencio
que viene a cortar
la ausencia, el mutismo.
Valerse del contorno
del sonido.
Colmado está lo que gime,
eso indecible de la oscuridad.
Hay algo que engendra
la elipsis
y recuerda la soledad
del poeta.
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]]>The post El latido semejante. Por Lucía Franchi appeared first on Juan Botana.
]]>Quiero esa quietud violenta que sucede
entre la espuma y tus pies,
cuando van besando la orilla
a la que me arrastro con fervor
como si fuera un cielo encintado
sobre las huellas que vas dejando.
Tus manos tienen el toque de Midas,
si se acercan demasiado a mí
todas mis palabras se transforman en oro:
valen más,
pero dejan de ser audibles.
¿Tus salvadores murieron muy pronto?
¿te enseñaron todo sobre el amor?
¿te encomendaron una vida sensible
junto al mar, el viento y las estrellas?
Yo nací demasiado tarde para todo eso,
pero en el camino descubrí
que cuando un corazón se transforma en espuma
es porque encontró su latido semejante.
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]]>Leo, cómo leo, deberían verme. Cómo me muevo entre las páginas, mientras cocino y ordeno un poco mi alrededor.
Leo, pero estudio cada partícula que recae en mi mente, pero piensan que ociosamente estoy pasando el tiempo, como si todo fuera una novela de verano.
Uno, dos, tres, infinitos autores en mis manos; soy toda la poesía que mi cuerpo puede abarcar. Camino hacia la otra orilla de la palabra, mojo su borde y lloro de emoción porque todo lo que soy, todo lo que en potencia seré, es poesía, nada más. Nadie más podrá bordearme, avasallarme, arrastrarme, culparme, incendiarme de igual manera. La poesía es una brasa ardiente que me quema, pero aun así abrazo intensamente para que así termine por destruirme. Seré una palabra en desuso, con los años la madera mojada será parte de mis huesos hasta volverlos polvo.
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]]>The post Esas piedras de papel. Por Lucía Franchi appeared first on Juan Botana.
]]>Las piedras son como tormentas
de papel
que se acurrucan en tu cabeza
solo un sonido mudo
del mismo color que tiene
el ave al despertar
y formar sus suaves ondas.
Las piedras son las farolas
que se prenden
y miran con esos ojos
el agotamiento del mundo.
No todos tienen nombre propio
donde dejar descansar las ideas
no todos los cuartos se cierran
de igual manera
algunas llaves rellenan huecos
en los ríos
que aun sin nombrarte
conocen todos tus rostros.
Tus piedras se cansaron
de jugar a las escondidas
la mano fue más pesada
escribió más rápido.
Todo un tumulto de voces
que se lee de corrido
y no necesita del sueño
para dar comienzo un nuevo día.
Virginia, déjame aligerar la carga
pon algunas piedras en mis cabellos
dejemos que el sol tempranero
las limpie,
que la palabra recorra su río
hasta tu cuarto propio.
Prendamos la leña
encerramos lo impronunciable
que se llene de aire puro.
Virginia, dejemos el tintero preparado,
y que arda lo que tenga que arder.
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