Carta abierta de Marcelo Gornatti a cuando uno no quiere

Carta Abierta — Fri, 15 Mar 2024 09:55:27 +0000

La última imagen que recuerdo es la de ella esperando en vano que me diera bolilla y observando cómo se marchaba sin escuchar. Por mi parte no estaba ni enojado ni sorprendido: sabía de antemano la que se me iba a venir.

Mientras caminaba hacia la parada del colectivo, pensaba si le tendría que haber dicho que nos
despidiéramos y no que me dejara con la palabra en la boca. Pero era una reacción instintiva: sabía muy bien que cuando se enojaba directamente me cortaba el rostro.

Desde entonces no supe más nada de ella. Tampoco me propuse llamarla. No necesitaba mendigar su cariño.

De modo que para fortalecer mi autoestima, iba hasta la playa y caminaba a la orilla del mar
devorando kilómetros de arena y espuma hasta yacer acostado de cara a las estrellas, acunado
por el ronco sonido de las olas.

Pero la desesperación pudo más. Definitivamente no concebía mi vida sin ella.

Así una noche me interné en el mar y cuando estaba hundiéndome algo o alguien surgió de la
nada y se propuso convencerme de que era preferible la indiferencia a la muerte.

“No es eso. Sólo quisiera apropiarme de su sentir hacia mí para no sufrir por su ausencia”, me
atajé.

Sin embargo aquello jamás ocurrió y desde entonces padezco la consecuencia de mi amor no
correspondido.

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Una tarde en el Jardín Botánico. Por Marcelo Gornatti

Carta Abierta — Wed, 15 Nov 2023 18:45:47 +0000

Era una calurosa tarde de verano.Ingresé al Jardín Botánico justo a tiempo. El espectáculo había
comenzado. Pasé entre hileras de gente mirando lo que se desarrollaba ante ellas: sujetos
recitando poemas. Algunos eran breves, otros extensos y una minúscula porción no cumplía con
ningún requisito. En esta categoría se hallaban textos devocionales, proclamas partidarias y
testimonios de todo tipo y color.
El nivel de las exposiciones era desigual aunque, en líneas generales, podría decirse que era
aceptable.
Finalmente pude ubicarme, previo acuerdo con el organizador acerca de cuándo me tocaría
participar.
De repente, alguien me empujó. Al darme vuelta quedé frente a frente con mi hija y toda su sonrisa desplegada en interminables filas de dientes.
“¡Dale pa: ponete lindo que salís en la tele!”, gritaba mientras hacía como que me filmaba.
Su ocurrencia me hizo doblar de la risa y luego de fundirnos en un abrazo nos acomodamos a la
espera de que me llamaran.
La atención del público, las voces de los recitadores que como arroyitos sonoros convergían hacia
el océano de aplausos con que los premiaban, atizaban mi ansiedad;de manera que salir eyectado
al ser llamado dando grandes zancadas y subir al escenario fue todo uno.
Interpreté tres piezas: dos anónimas y una de mi autoría. Puse de mi toda la pasión que emanaba
de cada palabra al punto que derramé lágrimas de emoción (A propósito, alguien del público me
arrojó un pañuelo al grito de ”¡Tomá: sonate,jetón!”).
Caminé, gesticulé y hasta me arrodillé pero al finalizar un silencio atroz coronó mi actuación. Ni
siquiera se oyó una tos. Nada.
Abandoné el escenario con la cabeza gacha.Quería que me tragara la tierra. No entendía que podía haber pasado.
“Dejalos pa. ¿Qué saben estos muertos de poesía?”, trató de consolarme mi hija.
“Tenés razón, nena”, condescendí.
Mientras nos retirábamos, me llegaba el archivo de mi participación en el recital. Entonces lo abrí
pero en vez de reproducir lo filmado sonó el “¡muchachos, ahora nos volvimo´a ilusionar!”. No lo
podía creer: el celular había sido hackeado. Extrañas configuraciones desfilaban ante mi atónita
mirada. Mi hija, que venía delante de mí, retrocedió. Ambos nos sentíamos impotentes ante
semejante atropello.
Sin decir palabra, apagué el celular, lo guardé y comenzamos a caminar por la avenida Santa Fe. Un silencio similar al que había percibido cuando terminé de recitar nos rodeaba.
“¡Pa, tengo hambre. ¿Nos clavamos una pizza?!”, suplicó mi hija.

“¡Dale. Vamos!”, contesté sin pensar.
Mientras desde el cielo jaspeado de estrellas, la luna parecía indiferente a nuestro drama. Aunque
a mí se me figuraba como una grande de muzzarella.

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