María Isabel Termine Archives - Juan Botana

Poesía. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Thu, 19 Dec 2024 10:55:22 +0000

Humedad que empaña los mustios ojos,
se niegan a ver sólo agua en la lluvia,
lágrimas atravesando el limen
etéreo, la orilla de las angustias.

Dorada luz riega sobre el cabello,
tormenta de fuego y arena rubia
los deletéreos rayos del sol
derriten el alma, son lava y furia.

Cómo ver sol y agua sin poesía,
un único color en las miradas,
la luna secuestrada por amantes

en vez de una simple noche sombría.
Palabras que en el cuerpo son espadas
fueron arcanos silencios sangrantes.

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Mi mar. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Mon, 16 Dec 2024 17:10:50 +0000

En la orilla que espera,
los brazos se confunden
con la espuma se funden.
Como fiel escudera
del viento, que acompaña en la batalla,
entrego armas sin esperar medalla,
soy su eterna lacaya.
Las huellas de sal y arena se borran,
ciénagas que atiborran,
las marcas como cicatrices, forran.
Virazón o terral.
Desaparece el tiempo,
se alborotan las olas,
cantan las caracolas
con voz del ponto, a tempo,
me cuentan al oído sus secretos
distintas melodías y sonetos,
frágiles esqueletos.
Confidentes de misterios profundos,
del agua, vagabundos,
su interior guarda voces de inframundos.
Poesía del mar.

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El sauce del río. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Wed, 11 Dec 2024 00:32:31 +0000

Sauce que enjuagas tus ramas
y danzan con la corriente,
se sumergen si hay creciente
el follaje que derramas,
fresca sombra desparramas.
Te llamas sauce llorón,
¿quién vio lágrimas caer
en la acuosa depresión?,
¿logran desaparecer
muriendo el atardecer?,
cuál puede ser la razón
de esa eterna desazón?
Son historias del ayer
quién quisiera conocer
si es real o un parecer.

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“Si no escribo me olvido de respirar”. Entrevista a María Isabel Termine. Por Juan Botana

Carta Abierta — Tue, 09 Apr 2024 11:34:30 +0000

María Isabel Termine es escritora y amante de la naturaleza, de Salta, Argentina.

¿Contame sobre tus poemas?

Mis poemas nacieron sin saber que eran poemas. Son voces son olores, emociones, que a veces se aproximan a serlo. Son rompecabezas con piezas, pedazos de memoria o vida que encastran con otras desconocidas. Me sorprenden ellos a mí. Nos peleamos nos amamos nos desconocemos Mis amantes y también lo menos querido y más alejado.

¿Por qué hay siempre naturaleza detrás tuyo?

Hay naturaleza muchas veces detrás de ellos porque soy naturaleza, soy aire agua polvo y de allí florezco, echo raíces, sufro sequías, huelo a tierra mojada cuando lloro. ¿Cómo escribir separándome de todo eso? Seguramente hay mucho de la infancia y el verde, el mar, el amor por los colores y olores que mis padres me transmitieron. Soy mi mejor versión con los pies descalzos sobre la grama o la arena y el remolino del viento en mis orejas.

¿Por qué escribís?

Escribí toda la vida sobre las nubes, leyendo otra mirada, con mi llanto y la voz quebrada y algún día gracias a mi guía y profesor pude empezar a hacerlo sobre papel y el teclado. En un momento de la vida tuve que aprender a respirar nuevamente y a partir de ahí si no escribo me olvido de respirar.

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Mujeres. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Sat, 13 Jan 2024 12:41:47 +0000

Mujeres, laten al ritmo de la luna como las mareas, danzan alrededor de la hoguera atemperando la sangre mientras trabajan con sus manos y alzan sus banderas, ríen con el estómago hasta los huesos despeinadas y cómplices sin importar el espejo, crean vida entre sus venas y otras almas caben en su cuerpo aún sin dar a luz, siempre gestan, cubren el horizonte con sus alas de fuego encendidas por la desigualdad, aunque quede muy lejos el cielo, nacen completas pero su humanidad puede dividirse y multiplicarse y siguen siendo inmensas. Quiero ser al menos, una de ellas.

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Puentes. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Sun, 17 Dec 2023 13:50:32 +0000

El río dibuja sus orillas,
las transforma,
les da identidad.
El cauce las divide,
el barro es compartido.
De ambos lados
se ve la correntada
como una herida abierta
que no deja de exudar.

Puentes.
Necesario es construir puentes
sin renunciar
a que algún día
pueda cicatrizar.

Historias,
cielo e infierno,
miradas y sonrisas
son distintos en cada lugar
pero a pesar de tantas diferencias
se iza la misma bandera
sobre el mismo lecho
bañado por sueños
y astillas de cristal.

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Rojo. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Sun, 19 Nov 2023 13:54:07 +0000

Cada gota de sangre sobre la hoja
se hace tinta y mensaje.
Cada arrebol,
es del color de la herida.
Si no es rojo, ¿de qué otro color sería?
¿De qué color la pasión, el fuego, el dolor, la poesía?
Sol, garganta, corte, vida.
Partituras salpicadas de notas carmesí,
ebrias de perpetuidad, recuerdo y lejanía.
Lágrimas teñidas porque el corazón se ha partido.
Pies descalzos sobre los vidrios de la indiferencia.
Espinas de rosas apretadas en el puño por cada letra de tu nombre.
Cicatriz de tu mordida, la de lo inevitable.
Me desangré tantas veces y vos ni sabías que yo latía.

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Intuición. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Sat, 18 Nov 2023 23:48:40 +0000

Un rayo se fija en la frente,
encandila mientras
por las rendijas de una ventana
el paisaje acecha.
Adentro, el puente se desmorona,
se multiplica el vacío
en el cielo abierto.
Una sirena anuncia lejana
pero constante
el grito silencioso de las entrañas
hasta el filo del lenguaje.

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Si cierro los ojos. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Sat, 18 Nov 2023 11:19:13 +0000

Si cierro los ojos veo mejor,
la noche nace detrás,
las voces y las almas se igualan.
Me ahoga el viento
de los suspiros
de quienes se rehúsan a desaparecer,
huelo la muerte lenta de los invisibles
que nunca terminan de irse.
La música los recuerda,
la cicatriz del ocaso,
los espejos vacíos,
las letras sin nombre
sobre un mármol.

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Encandilada. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Wed, 15 Nov 2023 19:02:41 +0000

Quién se acuerda del sol cuando sola brilla sobre la noche del mar, mientras remoja su blanca seda que a las olas hace vibrar. Quién se acuerda del sol cuando su cristal ni cóncavo ni convexo, al asomarse se eleva sobre un invisible pedestal. Quién se acuerda del sol cuando la musa albina preferida de poetas, de níveo mármol reluce su esfera completa. Quién se acuerda del sol cuando su faz perfecta sobre el filo del relieve labrada sin martillo ni cincel, se insinúa inocente. Quién se acuerda del sol cuando es noche de luna llena, pero ella encandilada, no logra ver su belleza.

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