Una pequeña aldea donde la iglesia es el centro de la convocatoria diaria, alternando sentimientos, donde en las tardes penetrando los oscuros matices de la noche, sonaban nítidamente sus campanas enredándose en el sonido del agua, acariciando las piedras del cristalino arroyo, con la caída del sol reflejando las vacas pastando antes de retirarse al corral.

La aldea dibujaba en su paisaje las rústicas casas de piedra de cocinas amplias y un encendido fogón, entre imágenes de mujeres vestidas de largo y un pañuelo apretado a la cabeza, con hombres de boinas negras, enmarcando sus rostros en fiestas parroquiales entre muñeiras y jotas aragonesas.

De pronto, en medio del silencio al detenerse la música, mi nombre: ¡María Jesús!, se escuchó acompañado de la suave brisa que se filtraba entre las plantas.

Era mi madre, esa gallega labradora de la tierra, que sembraba en las mañanas. Mi padre había partido hacia América a mi año de vida buscando la salida a la miseria que instaló un franquismo sometedor y represivo, resabios de esa cruel guerra que ensangrentó a España, tratando de anular la conciencia.

¡María Jesús!, se reiteró el llamado. Había llegado una carta: estaríamos viajando al encuentro de mi padre. Ya con dos años, observé el brillo de los ojos de mi madre y ese temblor en sus manos, que no tenía cuando tomaba el arado, pasaron los días entre preparativos de valijas y llenado de papeles hasta el día del embarque: el Entre Ríos barco de carga argentino.

Atrás la aldea con sus morriñas, sentimientos mezclados entre la ansiedad de lo nuevo. Era la mágica alegría del reencuentro con mi padre del que tantas veces me hablaron, transcurrieron días y días sobre el mar, entre suave y temperamental se defendía del viento y las mareas.

Así llegamos al puerto, que hoy llaman Puerto Madero. Repleto de migrantes entre abrazos y lágrimas. Recuerdo a papá recibiéndome entre sus brazos diciéndome dulcemente “Mi niña” con su boina de lana y sus manos callosas de tanto trabajar sobre las máquinas de una fábrica.

Allí comienzo el recorrido en esta amada patria, que nos recibió desde sus entrañas, desplegando amor desde todos sus rincones. Pasamos por una pequeña piecita de Pompeya con baño compartido, de patios amplios y plantas donde jugaba con Ernesto a la escondida, a la mancha, a la rayuela muy cerca de la Plaza Roca, con toboganes y calesitas

Mis primeros pasos escolares fueron en una escuela de monjas, mientras papá y mi madre trabajaban para el ahorro de una casita lo que yo también hacía juntando moneditas. Hasta que ese día de proyectos llegó a nuestros días, estaba la casita en el barrio que le llamaban Caraza.

Con alegría papá me dijo: “Mi niña nos mudamos”. Era Lanús, atrás quedaba el bar de la esquina “La Blanqueada”. Atrás la calesita cuyos caballos subían y bajaban al compás de la música. Otras raíces sin florecer quedarían en mi pasado, otra mudanza, esta vez no estaría el mar ni el Entre Ríos barco de carga, solo cruzar Puente Alsina hasta llegar a la casa, la más antigua con un patio soleado y enredaderas donde brotaban uvas de distintos colores, los cuartos con piso de madera, una pequeña cocina y el baño en el fondo de ese largo terreno.

Ese fue mi punto de partida, donde crecí llegando a mi adolescencia, impregnada de nuevos sueños, con papá maestro insistiendo con la ortografía. Esa casa antigua se fue transformando, llenándose de ladrillos, cambiando su fisonomía. Con el correr de los años vinieron los amores y tuve mi hijo con la casa sin patios ni enredaderas, militando convicciones, recorriendo los barrios, hasta que una madrugada golpearon la puerta los salvajes que llenarían de sangre la patria en dictadura arrancándome de mis seres queridos dejando en brazos de mi madre, mi primer hijo de tan solo tres meses.

Luego vendría el exilio, mi otro embarazo, mi hija y los proyectos, la militancia nuevamente, el compromiso, las convicciones y mi lugar en el mundo, el pago chico que con amor llamamos Lanús, su historia de lucha, sus pérdidas, de compañerismo, de abrazos con mateadas, hoy, con nietos que dicen “Baba” y agregan “Te amo”.

Continúo viviendo en el mismo lugar donde se escribió mi historia y la continúo escribiendo. Caminando sus calles, las mismas que están construidas de voces, de nostalgias, con orgullo de pertenencia y mientras escribo mi memoria mirando con esperanza el futuro alguna lágrima se desliza por mis letras.

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Así fue que salió a hablar el bufón dejando ver abiertamente el desprecio por el gobernador cordobés arrastrando su miserable conciencia y a partir que abrió su boca fue una impericia tras otra y una sarta de mentiras. Se atrevió a decir, les vengo a traer un sueño, copiando a Néstor. ¡Qué nos puede extrañar! Quien se apropia de ideas y escritos de otros tomándolos como propios y en medio de ese flujo de mentiras hablo de devolución de impuestos, que solo debiera mover a risa. También expresó lo que tanto los representa que es la muerte, cuando dijo que defenderían su proyecto si es necesario con sangre. Parte de la plaza quietos y callados y el gobernador cordobés arrastrándose a la terminación del discurso.

Pero lo que no sabe el bufón Milei o lo disimula, es la otra Córdoba, la que desde temprano salió a pelear derechos a la calle enfrentando la represión de una policía que después la busca cuando los sueldos no les permite comer. Esa Córdoba también existe con aquellas voces qué en las calles, decepcionados comentan que lo votaron, pero están pasando necesidades.

Así que el bufón tuvo un acto partidario y otro que enfrenta sus políticas criminales. Y así sin penas ni glorias volverá a Buenos Aires donde la mañana recibió de parte del Obispo una tras otra cachetada.

De todo esto, saco como conclusión compañerxs, que a pesar del circo que continúa, al bufón le queda como saldo poco tiempo de confianza de los que aún esperan, por vergüenza de votarlo y un panorama de un pueblo que por mayoría se levantará sobre sus mentiras, genocidas. Nosotrxs continuaremos la irrenunciable militancia, junto a nuestrxs vecinxs, junto a los que sufren el espanto de cada día vivido, con nuestros verdaderos festejos en nuestros barrios con un locro, empanadas o solamente mates, abrazados.

Por eso puse esa foto de ese jubilado y sus lágrimas, de eso, los oscuros buitres no hablan, solo pretenden robar toda la soberanía de la Patria. Por eso compañerxs, la Patria no se vende, se defiende.

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Relatas tan bello lo que significa ser revolucionario y sabés, Juan, vos lo sos. Quizás no el clásico que marca fuerte su grito, pero si en tus hechos, en tu pensamiento, en tu amor por el otro de manera solidaria.

Por eso no me extraña que con tanta humildad agradezcas a quien va dirigido el que haya sido la luz en tu camino.

Yo te reconozco comprometido, creativo, humildemente maestro.

Agradezco tanta solidaridad de tu parte para quienes tratamos de escribir como podemos sobre lo vivido, exponiendo públicamente los sentimientos.

Gracias compañero, maestro, amigo.

Mary

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