El grito. Por Violeta Basma

Carta Abierta — Fri, 12 Jan 2024 17:01:15 +0000

Acuerdos y más acuerdos, silencios eternos, búsquedas incesantes de caminos que llevan al fracaso, cuando se enciende la esperanza, la apagan con fuego, el que les arde en las venas por las que no corren sangre sino miseria. Mientras tanto el hambre espera, en cada esquina y ya no sabe de silencios y rupturas políticas, porque la única grieta que conocen es la que se alojó en su cuerpo. Por eso más que hablar hay que gritar por aquellos que no tienen voz… ¿Acaso no es esa la función del poeta? ¿Acaso solo la belleza de la naturaleza nos emociona? La palabra es nuestra razón, o sinrazón; la que nos oprime y nos libera, nuestra más fiel compañera, se presta para que con ella hagamos maravillas, entonces ¿Qué esperamos?

El grito-

¡Mira! Mira mi destino,

agudiza tu vista

desde el fondo,

desde el mísero y oculto

punto muerto de tu centro,

y dime si podrías

limpiar las moscas de mi cuerpo

lamer la arena de mi cara

sacarme del ardiente desierto.

Dame una palabra de aliento y dime

Si con tus dedos podrías

recorrer, una a una,

mis costillas afiladas

por el hambre de decenios,

abrazarme después, dándome abrigo,

acabar con el fuego

que se arrastra en mi lengua,

remojarla,

con la última gota de agua que tequeda.

Si eres capaz de sacarme

de esteinfierno de llagas

al que fui sometido, me pregunto:

¿Por qué lo recreas día a día

para que otros como yo sigansufriendo?

Eres tú,

hombre de barro,

El que sostienela guerra y el hambre,

porque empuñas las armas del odio

y del olvido…

Te has inventado un mundo de

ilusiones doradas

que sacian hasta el hartazgo

tu ego y tu barriga.

Oscuro es el aire que te circunda…

¿Acaso te cuestionas?

¿Acaso, alguna vez…?

Ora yo,

tan niño,

tan desarraigado de mi carne,

tan puro hueso,

apiádome detiy de tu miseria

y me pregunto:

¿En qué negro pasadizo

habrá quedado tu alma?

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Latidos. Por Violeta Basma

Carta Abierta — Sat, 04 Nov 2023 00:39:07 +0000

En sus ojos se ve un brillo de libertad latente,
en sus manos la escarcha hizo lo propio.
Camina como si sus pies se pegaran al piso,
las rodillas sin flexión, el torso inclinado.
Repara la vida en su taller,
ordena en cada caja sus tornillos,
y en la pared una foto de una mujer,
casi niña, con una sonrisa enorme
un muchacho, con la mano en el hombro;
Ancho es el orgullo por tenerla a su lado,
amplia es la gloria de ese recuerdo vivo,
en su memoria y en sus sentimientos.
Nadie podrá decir que ese no fue su mejor día.
Haber recuperado…
un festejo en la calle, banderas en las manos,
Victoria en las conciencias y en los corazones.
y con ello, la dicha de saberse valioso.
Histórico momento-pensó-
donde los derechos
dejaron de ser palabras para habitar la vida;
Un pluviómetro debió medir tantas lágrimas de alegría.
Otra foto…
bigote ancho, sonrisa franca, manos unidas,
manto que envuelve el deseo celeste y blanco,
emergen los recuerdos de voces y de cantos.
Más tarde asoma febo.
La cara de la foto se ilumina;
el hombre mira y sonríe,
sabe que no es fácil sostener lo atesorado.
Cada mañana todo comienza de nuevo:
la mirada en la foto,
el sol en la ventana, el cielo,
su deseo de libertad cuidada,
los cantos en las calles, el latir en su pecho
que es el latir del Pueblo que lo abraza.

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El grito. Por Violeta Basma

Latidos. Por Violeta Basma