Doy un paso, como su estatua, pero no hacia el vacío: hacia el amor, hacia ese territorio sin mapas donde los cuerpos titubean y los corazones aprenden la gramática del otro. Doy un paso y en él me reconozco, con la misma fragilidad estirada al viento, con el mismo anhelo de atravesar el tiempo sin perderme.

Giacometti sabía que caminar es amar: lanzarse a lo incierto con la fe de que habrá un suelo que sostenga, una mirada que acoja. Su estatua avanza y yo con ella, sabiendo que el amor es eso: un paso, un temblor, un vértigo hermoso que nos convierte en obra de arte.

El acero descarnado del artista avanza con la obstinación de quien ha sido despojado de todo menos del deseo de ir más allá. No hay carne en sus figuras, solo el temblor de un cuerpo que persiste aun cuando el viento lo atraviesa.

Su paso es un desafío al peso del mundo, una rebelión silenciosa contra la inmovilidad. Un pie delante del otro, y ya no es estatua: es hombre que duda y aun así, avanza.

Pero mi pie no se hunde en el bronce, sino en la carne del instante, en el umbral del amor que me llama.

Porque amar es eso: atreverse al vacío, atravesar la intemperie del miedo con el cuerpo expuesto, ser como el acero del escultor, vulnerable y eterno en un mismo gesto.

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amarrado a la cúspide

azul celeste,

manos afanosas

de morunos almohades,

con turbante cerusa

y jirones de tejido,

tus murallas antiguas

alzaron impasibles.

Desde tu castillo morisco,

hoy vestigio desencajado

con torres ocre dorado,

almenas desdentadas

y alcazaba desarticulada,

ciudad milenaria,

infatigable y brava,

custodia contra gumía

y alfanje del enemigo.

Encalados con pigmentos

añiles y blancos,

en tus barrios antiguos

por un recinto ceñidos,

calles laberínticas,

con casas sobrias

y patios frugales,

desembocan en un pasadizo

con paredes apretadas.

Llamado el “Callejón del beso”

en su leyenda popular,

cobijas en tu pecho albo

las caricias añejas

de un tiempo pasado

y los besos secretos

de los amantes engarzados,

posados sobre mejilla enrojecida

con desusada ternura.

En una de tus siete colinas,

en la antigua judería,

tu ermita de San Rafael,

con su tez caliza

y sus ojos garzos,

orando piadosa,

hospeda, candorosa,

a sus peregrinos clementes,

entre candelas de claveles

y destellos chispeantes.

En los pliegues verticales

de tu amplio refajo

de listas zarcas,

corren tus aguas

frías y caudalosas,

de los ríos sinuosos,

Segura y Mundo,

entre valles florecidos

con arracadas violáceas

de romero y tomillo.

Con tu traje de gala,

luces mantilla argilosa,

chambra blanca rociada

con arrozales abultados,

fruncida en un escote bondadoso,

mangas de almilla

con frutales sabrosos,

corpiño con olivos centenarios,

viñedos y almendros frondosos,

ajusta el talle a tus caderas.

Con alpargatas de cáñamo

atadas con cintas negras,

y medias de hilo blanco,

en la cima silvestre

de la Sierra del Pino,

alabando a tu Virgen,

bailas con donosura,

en tono jocoso y festivo,

al son de seguidillas

y jotas manchegas.

De tu delantal mineral

ancho y rumboso,

rebozan de tus faltriqueras

arropadas de recuerdos

almibarados,

caramelos anisados

de azúcar tostada

y yema confitada,

con papel de pergamino

bermejo y coral blanco.

Hellín, cortesana eterna,

distinguida y respetada,

con vestidura humilde,

semblante risueño

y perfume de tierra seca,

pulida tras lunas y soles,

al mundo muestras

el pudor de tu luz,

con notas virtuosas

de paz y alegría.

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en la antigua judería,

tu ermita de San Rafael,

con su tez caliza

y sus ojos garzos,

orando piadosa,

hospeda, candorosa,

a sus peregrinos clementes,

entre candelas de claveles

y destellos chispeantes.

…

Hellín, cortesana eterna,

distinguida y respetada,

con vestidura humilde,

semblante risueño

y perfume de tierra seca,

pulida tras lunas y soles,

al mundo muestras

el pudor de tu luz,

con notas virtuosas

de paz y alegría.

Fragmento de su poema :

HELLÍN, TIERRA DE MIS ANCESTROS

Esther Jiménez Coïa.

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son centenarios y majestuosos,

fortalecidos con los años de vida,

arboles sagrados,

pies enraizados en tierra limosa,

empuñando el blasón,

rodeados de siete luceros de plata,

testigos de nuestros ancestros,

estelas de luz

en madrugadas opalinas

y en veladas escarlatas.

Frondosas copas verdes

brindan refugio a los recuerdos

de nuestros abuelos.

A la caída del sol,

en la penumbra de la primavera,

con candiles de aceite

en sus ramas leñosas,

la voz de su memoria canta,

podando los olivos

y cargando los costales

en los hombros.

Atalayas resistentes

en tiempos de hambruna,

centinelas invencibles

con troncos ensortijados

y hoyos escarolados,

bajo un cielo

descremado y enjuto,

con cayados arqueados

y piedras calizas

espantaron ayunos

en intestinos vacíos.

En el mes del Rosario,

sus cimas cetrinas,

redondeadas y lobuladas,

lucen diademas

de blancas inflorescencias

y manto de pétalos sesgados.

Una eclosión milagrosa

de racimos blancos

y sépalos campanulados

bailan entre bayas campestres

y hierba recién cortada.

Tras lluvias dilatadas

en tiempo de sequía,

descollantes ramas alardean

collar de follaje abundante,

con frutos deleitantes.

Aceitunas veneradas

que tanto han esperado,

engendradas en un parto

digno de alabanza,

anidan el soplo de la vida,

en un nimbo cálido y hogareño.

Pasarán los años infatigables,

vivirán miles de abriles

enlazando el pasado y el futuro

en un linaje continuo,

abriendo camino fragante

bajo un umbral de luz,

ungiendo con aceite

de aroma afrutado

de manzana o almendra,

las frentes tiernas y lisas

de las generaciones venideras.

En tierra hellinera

eché raíces,

en guarida enlucida

con cal azul.

Bajo una miríada

de estrellas plateadas,

fuerzas fogosas robaron

mi cuna de sayal,

tejida de lana burda,

abandonando corona de novia

y suelo prometido.

Décadas inagotables

marcaron el paso del tiempo

lejos de mi tierra

y en una llamada acuciante,

el susurro de una voz absorbente,

hechicero encanto,

me condujo de nuevo,

ante el tul de hojas

de mis olivos seculares

con toques gris argentado

y pinceladas blanquecinas.

Celebro mi morada tardía

en este embriagante paraje

que me dio su seno fecundo,

manantial jugoso con sabor a hinojo.

Bendigo mi último suspiro

cuando mis ojos se apaguen

y mis raíces trenzadas

se hundan profundas

por la Sierra de los Donceles,

acariciando el universo

uniendo el espacio y el tiempo

y alabando la savia generosa

de los olivos de mi tierra.

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Entre arcos y pilares, los suspiros de los faraones reverberan, mientras los dioses, tallados en piedra, observan con ojos inmutables el devenir de los mortales.

Los jeroglíficos son versos secretos, poesía antigua que relata la grandeza de un pueblo en cada símbolo, mientras el viento lleva consigo ecos lejanos de ceremonias lejanas.

Luxor, templo de dioses, es un poema de mármol que despierta la nostalgia en el alma, un lugar donde el tiempo se detiene para escuchar los ecos de una civilización que vive eternamente en la memoria del mundo.

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Durante todo el año, reposa en un letargo sereno, sus adoquines pulidos por el paso de los años, como las arrugas de la experiencia en el rostro de un anciano.

Las fachadas de sus edificios parecen guardar secretos remotos, como los recuerdos que acechan en la memoria de quien ha vivido mucho.

Pero, una vez al año, durante la Semana Santa, la ciudad despierta al son de los tambores que atraviesan la calle como una oleada de juventud, inyectando vida en las venas del anciano.

Los tambores son como un llamado ancestral que convoca a generaciones pasadas y presentes. Las luces tenues y las estrellas en el cielo nocturno se reflejan en su pavimento, como recuerdos resplandecientes de un pasado glorioso.

Durante unos días, la calle del Rabal se alza como un anciano que, tras un profundo sopor, recupera su vigor. Sus balcones engalanados con banderas son los ornamentos de un atuendo que viste orgulloso en el breve vuelo del tiempo. Cada rincón revive, como un recuerdo de juventud al son de sus tambores y sus procesiones, despertando en una sinfonía de fervor y devoción.

Como un venerable anciano, El Rabal envuelto en túnica negra y pañuelo rojo, persiste a lo largo de las décadas, como un guardián del pasado que sostiene en su seno la memoria viva de un pueblo, honrando sus raíces y preservando el legado de aquellos que vinieron antes que nosotros.

En este ambiente cargado de emoción, el Rabal, epicentro de la celebración, recuerda a todos la fuerza y la belleza de una tradición ancestral, única y especial.

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El agua, antaño calma se transforma en un monstruo desatado, en un torrente de furia que se abalanza sobre la tierra sin tregua ni piedad.

Se hace inundación y diluvio, arrancando raíces, arrastrando sueños, llevándose casas y recuerdos como si fueran hojas en la corriente.

En su impetuoso paso, lo que antes fue hogar se convierte en un vasto desierto de escombros, un lamento mudo en las entrañas de la tierra.

¿Qué aprenderán aquellos que, en su ceguera y ambición, han sembrado la semilla de este desastre? Cuando el agua se lleva todo, arrasando pueblos, hogares y cuerpos, ¿comprenderán finalmente que la naturaleza no es una esclava eterna, sino una madre herida que reclama justicia?

Tal vez, en las ruinas, en el silencio que deja la desolación, haya una lección, un llamado que debieron escuchar hace mucho tiempo.

Pero, ¿cómo enseñar a un corazón endurecido a sentir el dolor de la tierra que gime bajo su yugo? La muerte y el sufrimiento se alzan como sombras y la naturaleza, inclemente y soberana, responde con la misma indiferencia que nosotros le mostramos.

Quizás, frente a la magnitud de su propia destrucción, estos responsables verán, al fin, que cada río, cada bosque, cada aliento de vida no eran simples recursos, sino partes sagradas de un equilibrio que nunca debieron violar.

Y así, bajo el cielo gris y el peso de la tragedia, queda una esperanza tenue de redención: que la devastación se convierta en un espejo en el que puedan ver sus propios rostros, despojados de poder, enfrentados a las consecuencias de su descuido.

Solo entonces, quizá, aprenderán que la tierra no se puede poseer, que la vida no se negocia, y que la naturaleza, a la vez madre y juez, no perdona para siempre.

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-« ¡Tan dorada la muy redicha…! Se precie como se precie, todo Lazarillo en flor… De su rosetón a la torre del Gallo se eleva el sol charro. Una nocturna
Scala Coeli… se endiosa en los ojos de la Luna áurea: Ónfalo del cielo que es lluvia de luz sobre una desnuda Casa de las Conchas».
Salamanca: hebra de oro donde se confecciona el conocimiento, el desengaño… Donde se tejen los besos de Calixto y Melibea… Pero, téngase en cuenta a doña Celestina, no nos vengan después con el pianto… O absténgase de estar en la parra, no preludie don Unamuno una nebulosa pajarita con el ala al bies… Que revolotea por el Patio de Escuelas, frágil, se posa un «decíamos ayer» en los labios de don Fray Luis de León…
Y un majestuoso retablo, de encriptado legado hispanogrecolatino, centraliza en alto relieve glorioso Medallón de los Reyes Católicos. Símbolo de un imperio mestizo, símbolo de Modernidad, símbolo del Nuevo Mundo, símbolo de la Hispanidad.

-«Teje y teje don Elio Antonio de Nebrija; vocabulario, gramática y ortografía, con esta hebra de granado alcance en el arte de su humanista docencia».
Yo, hispana, consciente de la fecha, marco los días en un consagrado Calendario Gregoriano, yo que vivo aquí… en Salamanca: En el corazón de España.
En presencia de ti…
«Quoniam uidebo celos tuos, opera digitorum tuorum; lunam et stellas, que Tu fundasti»

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Inspira la imagen de familias enteras, vecinos de El Arbolito, Elsa Bucaram y otros barrios, desplegando sus piscinas inflables con destreza de artesanos urbanos. Es un ritual tan arraigado como necesario: la escapatoria al frescor en tiempos de austeridad.

El sol, cómplice eterno, alumbra la escena donde los niños, con risas que desafían el calor, se zambullen en aguas plásticas que, por un instante, son océanos imaginarios. Las madres, con la destreza de malabaristas, vigilan entre charlas y mate cocido, mientras los padres, obreros de asfalto y sueños, se suman a la danza acuática.

Es una estampa de sencillez y comunidad, donde las diferencias se desvanecen bajo la sombra de un toldo improvisado y el murmullo constante de la vida de barrio. La música se mezcla con el aroma de la parrilla, y el tiempo parece detenerse en un instante de plenitud compartida.

Como en “Silla en la Vereda” de Roberto Arlt, estas escenas cotidianas revelan la esencia misma de la vida en Durán: la capacidad de encontrar la belleza en lo simple, la alegría en lo común y la felicidad en la cercanía de los seres queridos. Es el retrato de una comunidad que, a pesar de las adversidades, se aferra a sus raíces con orgullo y resiliencia.

Así, mientras el sol se despide en el horizonte, dejando destellos dorados sobre las aguas plásticas, en Durán se teje una historia de veranos eternos, donde las piscinas inflables en las aceras son mucho más que un escape: son el reflejo de una vida vivida con intensidad y solidaridad.

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y tocar el cielo.

Atravesar montañas y ríos

y caer al agua

convertido en pez.

Me gustaría que muchas

de las cosas que escribo

fueran al revés.

Que el sur

tenga las mismas posibilidades

que el norte

y que no tengamos

que nacer endeudados.

Y que papá no nos pegue.

Porque siempre duele.

Desde un cuarto oscuro

cualquier verde es montaña

y los ríos son mares.

Y queremos ser pájaros o peces

para escapar.

Cuando todos

los perjudicados

del mundo

son el mismo.

Y eso iguala

a un chico,

a un viejo,

a un negro,

a un aborigen,

a un pobre,

o a una mujer.

Y ahora que soy grande

y viajo a algunos lados

los lugares están más cerca

y la imaginación hace estragos.

.

Y en lo más hondo de un río

una piedra mapuche

tiene forma de África.

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