Poesía de amor - Juan Botana

Le temps qui reste (por el Día de la Madre). Por Juan Botana

Juan Botana — Sun, 20 Oct 2024 13:50:48 +0000

Dedicada a mi mamá

“Cuenta/me como te ha ido /

si has conocido / la felicidad “,

le preguntaron en La Habana.

No contestó.

La esperaban los Cayos:

Guillermo, Coco, Santa María, Bayo;

apurada por llegar

a su viaje interrumpido en los ’60

antes de casarse.

La Habana quedó lejos, antigua, desolada,

como plegaria sin fin, acobardada…

Sin poder llorar.

Cuando la sombra entorpece los pasos

un bolero calipso la tropieza

le pone el pie una baldosa tiesa,

zaguán de noche, piedra, temporal.

Y cae.

Hasta un árbol caído cae

sobre la tierra mojada

por el trajín y el cansancio que dan los años.

Una paloma cae y se levanta

con la cara sangrando, machucada

y calla.

No descargo su ira contra ninguno de nosotros.

Sintió la soledad.

Le faltó un hombro en que apoyarse.

Pero no se quejó.

Como no se quejó ante el cáncer de su esposo,

los perros, la suerte, los peces,

los pájaros, los gatos, los monos,

hacerse cargo de todo y de todos,

las internaciones, los hijos, los padres, los abuelos,

los nietos, los gritos, los desaires, las deudas ajenas,

las cucarachas, la falta de agua caliente, la locura,

la casa de Caballito en la que llovía adentro,

la de Palermo sin papeles ni ternura

que abrazara la muerte.

Ya nadie la espera, ni la controla, ni la cela.

Ni tiene que dar explicaciones pero las da.

A mí, a Nené, a Graciela.

Si se las pidiera quizás a alguien más.

Le temps qui reste, suma.

-¿A dónde vas?-, le preguntaron.

–Quo vadis-, contestó.

-¿Y qué es quo vadis?-

-A dónde vas-.

Le queda poco tiempo por eso el apuro.

Por eso Cuba y esa caída níspera.

Por eso las cataratas, las termas,

el vino rosado casi puro

o con hielo.

Brasil, el Aconcagua, el glaucoma,

la maculopatía, la rodilla,

la pierna, la artrosis y una silla

para sentarse a no esperar.

Cuando nos damos cuenta que soñamos

los sueños se terminan

como puntada en el ojo a descansar.

Son pocos los que sueñan viajes como ella.

Su corazón anhela Centroamérica,

sus playas paradisíacas, el calor del trópico,

las palmeras y el mar.

Un sol inalcanzable la tapa y la deja ver

cada vez menos. Pero no importa.

Le temps qui reste, suma.

Un naipe sin marcar en la baraja,

de malecón cubano y a gozar.

Amapola, flor rozada por el viento.

Nos conocimos contra marea y voluntad.

Y nos quisimos…

hasta entonces y más.

No se permitió llorar en las malas.

Una lágrima, acaso, se dejó escapar.

Una sola.

A escondidas seguro que hubo más.

Su cara a la mía se parecen.

Herida que sangra sin querer sangrar

Se hizo tiempo para vivir por nosotros

y por ella.

Y por algunos más.

Puso la otra mejilla sin dudar

y rezó.

Se hizo camino al andar…y rezó.

Si no hizo lo correcto no lo dijo.

“Cuen / ta / me / como te ha ido /

si has conocido / la felicidad “,,

le preguntaron de nuevo.

Su voz callada no contestaba

o acaso no quiso escuchar.

Entre charangas y rumbas,

tal vez ya no escuchaba más.

Guarda uno o dos secretos,

en silencio

que no está dispuesta a revelar.

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Rosa china. Por Juan Botana

Carta Abierta — Thu, 05 Sep 2024 16:49:30 +0000

Amargo es el sabor que siento cada tanto.
Cuando no te toco, cuando no te beso ni digo que te amo.
Por las noches, entre sábanas,
sin distancia, ni india, ni baño, en el que tardo tanto,
ni tele, ni problemas, ni cansancio.

Amargo es el sabor que siento cada tanto y sufro. Por callar.
Por no proponer. Por no provocar ni sentirme provocado.
Estando juntos te deseo como antes, como siempre.
Te deseo envuelta entre tus piernas.
Sola, conmigo.

(Recordé que una rosa china tiene espinas
y que no por eso es menos bella,
que lastima su flor al arrancarla
de un tirón,
que el amor no se reclama,
se conquista.)

Y me dormí.

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La ruta del Jazmín. Por Orietta Lozano

Carta Abierta — Wed, 06 Dec 2023 10:03:35 +0000

Hay regiones del cuerpo donde crece como un árbol la melancolía,

susurra como si parpadearan alas de luciérnagas,

las yemas manchan de amarillo bilis la escarcha de la aurora

y no se discierne en qué región del cuerpo

es más triste o feliz el pensamiento.

Dejé como una ofrenda, la ira y el dolor en el portón

del paraíso,

Y hubo la cena plácida con las frutas más dulces y los

animales inocentes,

con una mano se reverencia y con la otra se quebranta,

me inclino hacia la fuga y la belleza,

me contengo, me dilato, soy el agua, soy el río,

resplandece en mí, el vacío blanco y diáfano.

Como un animal en vigilia

contemplo la flor de la noche caer y levantarse.

Hundirme dentro de mí misma, diluirme,

perder el rostro, ser en otro cuerpo,

una ostra o una estrella.

Vacío mi nostalgia,

el barro vuelve al barro, el agua vuelve al agua.

Me estoy fugando, estoy durmiendo como una piedra,

como un sello, como la escarcha,

como si tan solo se tratara de dormir.

Palpo mi rostro bajo la luz de los jazmines,

esta noche, configuro el paraíso,

veo a Dios, y Dios baila conmigo.

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Somos amor. Por María de los Ángeles García Martín

Carta Abierta — Mon, 04 Dec 2023 10:10:07 +0000

Usted y yo, somos la esperanza florecida, el camino que se presta para ir juntos de la mano, nosotros dos lo logramos vamos al lado del otro, siempre unidos peleamos. La vida es una lucha constante, paseamos por su vera sin detectar tan siquiera que los minutos que marchan ya no volverán jamás. Usted y yo vamos a lograr ese infinito perdido, esas ganas de vivir juntos hasta ver llegar el fin, podemos si lo queremos, si queremos, lo podemos, usted y yo conquistaremos toito el universo entero, coja mi mano y avanti que el mundo ya nos espera, ya están las calles abiertas, el sol anuncia una guerra y los pájaros que pían más vida, van anunciando. Que le quiero, no lo dude, que le adoro sin remedio, que le amo con las ganas desenfrenadas y siento revolverme el corazón cuando a mi lado le tengo. Somos el camino, usted y yo usted y yo somos sendero recto sin mirar atrás, sin pararnos a mirar ni un momento por supuesto, lo pasado, ya pasó, en lo nuestro, borre y pinte una sonrisa que cubra toitos los desperfectos, con su sonrisa me olvido las inclemencias del tiempo, veo la luz en un día gris y me pinta de colores los labios, pa darle un beso. Es acaso usted perfecto? no hace falta perfecciones, ni morir en el intento, hay que luchar por ganar la batalla no ha perdido, simplemente fue una tregua pa mostrarnos el cariño, si usted me quiere de veras como yo le quiero, caminemos muy cerquita roiéndonos entera el alma, acariciándonos el corazón, usted y yo en el camino que tantas veces soñamos, que tantas veces practicamos, que tantas veces nos llevó a la alegría de ser, usted pa mí y yo pa usted, usted es todo para mí no sé, si logró entender, puedo decirlo más alto pero más claro ya no, acompáñeme en mi vuelo y seamos felices los dos. Somos el deseo constante, una pasión que rebosa, somos las cuatro letras que deletrean “amor”, usted y yo somos camino usted y yo, somos amor…

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Sedienta. Por Verónica Nagore

Carta Abierta — Sun, 26 Nov 2023 12:02:40 +0000

Sedienta de tus manos que palpan mi cuerpo, de tus labios que se posan en el lugar de venus… De ese fuego que provocas con tu aliento . Sedienta de sentir como se olfatean nuestros sexos. Somos brasas que se abrazan, crepitan… ardiendo de deseo. Gimes, convulsionas, explotas en mis entrañas, me aprisionas. Te siento. Los caudales se juntan, se acarician, bullen al mismo tiempo. Acompasados nuestros latidos, abrazados permanecemos .

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Memoria. Por María de los Ángeles Valencia

Carta Abierta — Thu, 23 Nov 2023 20:50:09 +0000

Los recuerdos de mi niñez,
las historias de mi abuela,
los viajes al pueblo de San Antonio de los Cobres,
las meriendas de chocolate y galletas.
El olor a talco,
los sofás de escay y azul,
las partidas de cartas,
el olor a lavanda.
Las ganas de ver al El Chavo del Ocho un sábado por la mañana,
las vecinas que te miran por la escalera.
El olor a piscina en verano,
las notas de un acordeón cualquiera,
las papas fritas en el césped,
el papel pintado en las paredes.
Las visitas a parientes,
el pan y quesito en los recreos,
las locas vueltas en bici,
el hornazo en la romería.
Los largos viajes en el autobús,
las partidas de cartas,
la trompeta hablando sola,
el olor a incienso y vela.
Los pellizcos en las mejillas,
las cintas de cassette,
el flaco Spinetta al volver del cole.
La espera al ratón de madrugada,
el olor a cocido dominguero,
las berenjenas en la Blanca.
El sonido de una máquina de coser,
las tardes de costura las tres,
el sonido del afilador, chiflando.
Los besos asfixiantes,
esos ¡niñaaaa a comer ya!,
las sonrisas de la gente al pasear.
Los anuncios que aprendías sin parar,
las miradas a la lejanía de un cristal,
el sonido de la lluvia al despertar.
Las perrunas de la abuela,
eran Lara y Samanta,
los olores a estufa vieja,
la danza de los folkloristas en el pasillo,
el beso fugaz, perdido.
La fuerza de una mano para sostenerte,
el olor a zzz por la mañana temprano,
las notitas escondidas que iban de mano en mano.
Los cines, cinexin en blanco y negro,
las eternas noches de verano.
El sonido de votar pelotas,
las siestas cazando moscas,
los lazos en el pelo,
las largas despedidas.
El oso confesor a tu medida,
los paisajes interminables con cerros de colores,
el cantar con palmas en la ventana.
La mantequilla con azúcar,
los vestidos con volantes,
las noches en familia con el 1,2,3 delante.
Los personajes favoritos de tus series,
la alcancía de comunión en un estante,
los helados de una máquina,
las nubes congeladas.
Los patios de flores,
las barriguitas de colores,
los nervios en la noche de reyes,
los canarios cantando.
Las cosas que ya no están,
los años que ya no volverán,
el recuerdo que siempre perdurará…

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Intemperancia. Por Jovita Dieguez

Juan Botana — Sun, 19 Nov 2023 22:56:14 +0000

No es una relación es una daga y tiene estribillos círculos que se hacen líneas/ pupilas amarillas pies que vienen y van charcos y lagunas peces encriptados amortajados abrazos escaladas de vigorosas montañas túneles estrechos cuevas luminosas maremotos y huracanes. No es mi corazón es un eslabón y tiene alas mojadas barro oscilante hidratos disecados trastocados hemisferios. No es la forma es la consistencia y no tiene normas tiene coplas pies bailarines soplos de brisa en el rostro/ aroma a rosas simpleza en la mirada huecos que dan calor y espacios que tiemblan. La daga, la consistencia y el eslabón/ son un hilo que se teje lento y pausado./ ¿Y si digo acá estoy/ y me expando a los cuatro vientos?

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Enigma. Por Susana Badano

Carta Abierta — Mon, 13 Nov 2023 15:42:33 +0000

he mirado sin mirar el gesto único que te narra

tú tan lejano de estos días que amenazan sin palabras

tú con manos abrazos sosteniendo un rostro pájaro que te busca

más allá del jardín donde murmuras sonrisas a las flores nuevas

tú callado respeto al dolor ajeno albergas los rincones privados

destino de tus lágrimas

ríes la risa profunda de la felicidad

sereno al andar cotidiano nunca el reproche

le hablas al otro por primera vez

sabes de luz amaneciendo de oscuridad en ocaso sabes que son inseparables

como la memoria y su silencio

lo detengo todo y observo

para no ser crucificada

llegado el momento de la partida

foto fija el espíritu aquí en este templo de sujeción de tu vida a mi retina

tu nombre fue escrito sin historia sin tiempo sin símbolos

comprendí

llegué a conocerte

para traer hasta el presente

sin relato sin ilusión sin futuro

un pasado de enigma

mutilado

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Duelo. Por Susana Badano

Carta Abierta — Sat, 14 Oct 2023 20:06:26 +0000

los párpados duelen duelen los hombros las cicatrices duelen

duelar la vida duelando duelar la espera duelando

duele la fe y el espejismo de mar en una noche en el desierto

donde todo es confuso

se parece más a una muerte que a una vida

sí

duele dolor duelo doliente

quizás el antes la precuela

y el después la secuela

duelan como el hoy

voy marcho

me han rogado que no los deje de a pie

son huéspedes

almas que han partido pero habitan la memoria

no son pocas

duele el hombro izquierdo

sobre el reposan

rozan el latido

añoran la tibieza

mientras voy

marcho

voy van

conmigo ellos

Duelo… duelen…

De su libro “Memorias del Florilegio”

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Carta urgente de Patricia Marina Pérez Novo para matar al deseo

Carta Abierta — Wed, 06 Sep 2023 18:49:39 +0000

A veces quisiera que vengas y te lleves
este deseo que quedó en cada
esquina del cuarto
en el olor de las cortinas
cuando duermo.
Para que puedas ver que no se calla,
cuando respiro y me habla al oido

Que aparezcas y lo saques de mi ropa
de la mesita de noche
de la vida
de adentro de mis huesos.

Que entres y te lleves lo que duele.

Que desaparezcas con él,
de los recuerdos .

A veces sueño, que mato aquel deseo
cada noche que él intenta matarme,
pero recuerdo, que me lo has dejado muerto.

Y de nuevo revive
Y me ahoga
Y me aprieta,
otra a vez.
Y es que él nunca, lo entiende.

Como quisiera arrancar tu voz
de mi, como quien arranca un jirón viejo.

Si pudiera matar al deseo inutil,
pero ya lo hiciste ….
lo llevaría a cuestas
y lo dejaría en tu puerta.

Y es que cuando el amor muere,
el deseo también debería marcharse lejos .
¡Debería también, morir !

Suicidarse.
olvidarse de uno
volver a su dueño
fugarse de pueblo.

¿Para qué quiere uno
el deseo de un amor
que ha muerto?

A veces le hablo
y le digo: ¡largo! ¡fuera de aqui !
No te quiero. ¿No lo ves? pero no escucha
es sordo, es ciego.

Debería irse
tener valor,
dignidad.

¿Y es que el deseo no tiene dignidad ?
Debería marcharse.

Para no dejar rastro .
Para no apretar más la piel que duele,
y ser el verdugo del amor que fué,

Porque cuando el deseo queda
en algún lugar del cuarto,
más vale aniquilardo.
Darle un veneno. Un sedante viejo.
Un mal golpe.
¡ Algo!
que lo aleje de uno,
para siempre.

Una carta de despedida.
Un desprecio.

¡Algo!

Que lo haga marcharse lejos.
Creo que mañana iré a verte
y te llevaré a tu deseo,
que por cierto, es insoportable.

Para que duela sólo
¡y muera!
como duele el amor que no fue.

Mañana te llevaré este deseo.
mezquino y cobarde como su dueño.

Quédatelo yo no lo quiero.

Porque a veces, duele más, cuando
el deseo no ha muerto.

Como un aguijón de veneno
que te mata lento.
Te despierta en la mañana y
lo odias, con la misma fuerza
con la que lo has amado .

Mañana dejaré en tu puerta este deseo
que no es mio.

Quédatelo.
Ahógalo.
Haz algo con el .
Véndelo.
Subástalo.
Cambiale el nombre y el apellido
Regálalo
Tiraselo a los perros.

Ya no lo quiero.

Lo dejaré temprano en tu puerta
no querré verte .
Sólo te dejaré tu deseo
inmune
absurdo,
maldito.
Para que muera pronto.
Para que no termine conmigo.

Mañana llevaré este deseo
insoportable,
y lo dejaré en tu puerta

Recuerda de matarlo, pronto

cuanto antes.

Que no vuelva a mí, jamás
Que habite otro cuerpo.
Que al amor, le tenga miedo.

Recuerda,
mátalo pronto.
Déjalo sin aire
sin vida
sin tiempo,

tu bien sabes,
como hacerlo.

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