Poesía existencial - Juan Botana

¿Cuánto tiempo hace? Por Juan Botana

Carta Abierta — Fri, 04 Oct 2024 11:28:14 +0000

Cuánto tiempo hace

que no miro al cielo.

Que no soplo el viento.

Que no pinto al mundo

con colores claros.

Cuánto tiempo hace

que no me sorprendo.

Que no escribo en serio.

Que no doy más besos

y me trepo a un árbol.

Cuánto tiempo hace

que no me invitan

a jugar de chico.

Que el pan son aviones.

Que la luna es de queso

y el mar es la llave.

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No es importante la vida sin la muerte… Por Susana Badano

Carta Abierta — Fri, 08 Dec 2023 18:42:45 +0000

luctuoso corazón de una noche…

insensible

en poder del mañana

de un mañana nuestro…

venaquí conmigo

y con la músicade la tristeza

que canta para decir…tú no eres importante…

dime si es quelocomprendes…

cuántas vidas en una vida…

no es importante la vida sin la muerte…

después de ti corazón de una noche

nuestro es el mar que brilla y canta por el perfume del sol

a plena luz del día…

ven aquí conmigo… tú eres el corazón de una noche

tuyo este cielo negro…túno eres importante…

cuántas muertes en una vida

no es importante la vida sin la muerte…

no temo a esta muerte que traes…

una de tantas

dimesi es que me comprendes…

memoriay un mañanason vida… no morirán…

luctuoso corazón de una noche

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Esta noche. Por Sandra Frías

Carta Abierta — Sun, 26 Nov 2023 11:39:23 +0000

Está noche necesito escuchar un te extraño un me haces falta un te amo quizás… Está noche, duelen los silencios hay vacíos imposibles de llenar a lo lejos se escuchan melodías haciendo que los tristes recuerdos se empiezan a desenterrar… Está noche, la soledad duele las lágrimas no quieren asomar un nudo se va formando de palabras que no se pueden expresar… Está noche de verano el olvido revolotea como la polilla el alma vestida de luto un sentimiento que agoniza… Está noche, necesito sentirme mujer que tus labios sigan las huellas que has tatuado en cada amanecer…

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Llora, hazlo hasta que sonrías. Por Horacio Aníbal Vilardel

Carta Abierta — Fri, 24 Nov 2023 07:23:30 +0000

¿Qué te parece la vida hasta ahora?
Dime. Piensa y contesta mi pregunta.
Ahora,
que llegaste a este dónde,
-un dónde que es lugar de reencuentro-.
Ahora que me has reconocido
-porque es saber que antes ya sabías
cuando, al fin, conoces lo esperado,
sabiendo que tu mirada se posa
en la de otro que puede
descubrirte siendo tal como eres-;
ahora que, a veces, te despiertas
con ese alegre ánimo
que me saluda acortando distancias,
doméstico,
familiar, amistoso y hogareño
y otras
despiertas tan sensible
que el giro de la tierra
se hace vertiginoso
y mucho
y tanto
que el YA se te hace pronto,
que AYER son tantos ayeres sumados,
que MAÑANA es apenas un presente
tan doloroso como el que ha pasado
recién, justo al colocar el acento
donde debía.
Ahora, que creciste
tanto y lo suficiente
para darte cuenta que sigues siendo
tan frágil
como esa pequeña niña que extraña,
que extraña y se promete
y les promete a los que ya no escuchan
renacer entre ascuas de esos recuerdos
a los que les pregunta
que es lo que ha pasado en todo este tiempo
-y, tan solo, le responde el silencio-.
Ahora que esos días
-¿antes eran menos? ¿ahora muchos?-
te albean con el creciente deseo
de regar con tus lágrimas
el tiempo,
su vértigo,
la angustia,
tú misma,
el pasado imperfecto
el futuro que es siempre indefinido,
lo que no es, lo que quisiste o querrías,
lo que falta, pues siempre falta algo
-como ese espejo de luna imperfecta
que será perfecto cuanto te mire
sonreír con la mirada-…
Dime ahora como es que ves la vida…
ahora que hay dolores compartidos,
que podrías saberte bien querida,
ahora que sabes de ese refugio
que acoge por fragmentos
tu alma,
ahora que todo está definido
con precisión exacta,
ahora que las palabras se sueltan
con mejor vuelo desde ese otro cielo
que es el tuyo, más alto,
que no debería haber ningún pero
ni excusas
y aún está el temor, justificado,
por lo único perfecto e irremediable
del mundo
-el tiempo-
¿cómo no lo mirarías con vértigo
desde esa altura tuya?
No temas.
Que ya lo has derrotado
porque está tu herencia entregada al mundo,
el futuro más importante, único
que es tu verbo ya, ahora, presente.
Míralo como está siendo, sin vértigo.
Y eso que falta, porque siempre falta
dilo, con la magia de tus palabras
dilo con la crudeza de un reclamo
dilo con la esperanza de un pedido
y con la devoción de una plegaria
dilo con ese lenguaje tan puro
que es el que hablamos, el tuyo, el mío
el que se inclina a expresarse en poesía…
¿Qué te parece ahora?
La vida…
Digo esta vida que no es más que eso:
un lento transcurrir hacia la muerte
un tránsito
camino
y su andar, recorriéndolo
muy solos…
Tu podrías contestarme, entonces,
Y ¿¡cómo no asaltarme la tristeza!?
¿cómo no salar toda esa amargura
con un llanto incesante?
Y yo respondería, dentro mío
¿cómo no buscar esas soledades
que, sin quejas, son mejor compañía?
-de esas que importan tanto
como los pliegues que el sol nos ofrece
en cada nuevo día,
que importan y admiran en la simpleza
de lo que es cotidiano,
que preguntan por todo
y se reprochan pequeños olvidos
que sufren el silencio
lo sufren en silencio
o pretenden callarlo con la música
que vive y suena en esa voz amable,
que atesoran y crecen
y viven-.
Viven la vida….
¿Qué te parece ahora?
Tú, dime, ¿aún tienes
esas ganas de llorar, incesantes?…
Llora, llora aquí en éste
mi hombro
que yo sea tu apoyo
tu lugar de descanso, tu refugio..
Ven, ven a mí…acércate
que si vienes herida
a todas
a cuantas heridas traigas contigo
las curaré con los mismos pedazos
de alma
que me entregaste para que los cuide
-amigo es eso, un refugio, guarda
amplia la idea, pequeña palabra-..
Llora si quieres, hazlo
llora en mí, llora todo
hazlo hasta que puedas alzar el rostro
seco el mirar, salada la amargura
mirándome sin dudas…
Mirándome
Sonriendo…
HAV
07-VI-2023

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Ares, el Dios de la Guerra

Carta Abierta — Fri, 24 Nov 2023 06:57:16 +0000

Y tiró una maldición sobre los pueblos que habitan esta Tierra, y predijo con ira todos los males. Su furia incontenible regó de sangre los mares y nadie tuvo voz con los ojos cerrados. Los muros, las fronteras son de cuerpos apilados, mutilados. Ríos de vanidades… El cielo una y otra vez se viste de negro y los volcanes (por orden del mismo dios) derrama balas, misiles y granadas. Nadie hizo silencio. Nadie pudo. Ni los que gritaron de dolor ni los que alzaron el clamor de la victoria. Todos pisoteados, unos sobre otros. A ver quién más poderoso. A ver quién más cruel. Conocedores de sus verdades mentirosas Los que hacen las guerras florecen como matas. Y nadie las quita de cuajo. Nadie se atreve… Pájaros de metal, flores de acero. No quedan sonrisas. No vuela la calma. La paz, ¿alguna vez tuvo vida propia? Podría jurar que el Dios de la Guerra en su ataque de gula se la tragó para siempre…

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Elegía para un padre partido. Por María de los Ángeles Valencia

Carta Abierta — Mon, 20 Nov 2023 14:49:14 +0000

En la penumbra del recuerdo,

ausencia fría,

se desvanecen las huellas del padre ido,

como sombra errante,

lejana melodía,

abandono que dejó mi corazón herido.

Entre sus brazos,

un eco de promesas,

se desvanecieron como hojas al viento,

un lazo roto,

tristeza en las piezas, del puzzle familiar,

un eterno lamento.

Palabras no dichas,

silencio que pesa,

se despidió el padre,

dejando un hueco,

en el álbum de mi vida,

una triste pieza, el abandono,

cual amargo trecho.

En la orilla de la memoria,

el adiós persiste,

un nudo en la garganta,

eterna pregunta,

¿por qué, padre, te alejaste y partiste?

mi corazón herido,

la respuesta busca.

Pero en la penumbra,

resurge la fortaleza,

cicatriz en el alma, lección aprendida,

aunque el padre se aleje,

la vida avanza,

y en las cicatrices,

la esperanza florece

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Canto de vida y esperanza. Por María de los Ángeles Valencia

Carta Abierta — Sun, 19 Nov 2023 22:24:00 +0000

Regreso a mis poemas,

a mi tierra, a mi pasado,

a sembrar la esperanza.

Regreso a abrir la tierra con las manos

a regar con el sudor de mi frente

el surco recién arado, regarlo con mi sangre.

Regreso a esta parte de mi vida

dónde anidó el verano

a la golondrina, al café.

Regreso a dónde mis padres

a recorrer los campos, descalza

al hambre, a la tortilla.

A las comidas rústicas y al mediodía

al río y a la tarde negruzca

al amanecer constante.

Regreso a subir al árbol,

éste siempre me espera como un amigo,

a los brazos de su amor, a mi alma.

Y regreso al aire, con mis alas

a la sangre, a trabajar por ella

a sentirme propiedad de mi pueblo.

Regreso a ser aquella que no se fue

a pesar de la ausencia, de la distancia

a pesar de la guerra, la tierra siempre me recibe.

Es buena como una madre

como una casa

para dormir con ella para siempre.

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Rojo. Por María Isabel Termine

Carta Abierta — Sun, 19 Nov 2023 13:54:07 +0000

Cada gota de sangre sobre la hoja
se hace tinta y mensaje.
Cada arrebol,
es del color de la herida.
Si no es rojo, ¿de qué otro color sería?
¿De qué color la pasión, el fuego, el dolor, la poesía?
Sol, garganta, corte, vida.
Partituras salpicadas de notas carmesí,
ebrias de perpetuidad, recuerdo y lejanía.
Lágrimas teñidas porque el corazón se ha partido.
Pies descalzos sobre los vidrios de la indiferencia.
Espinas de rosas apretadas en el puño por cada letra de tu nombre.
Cicatriz de tu mordida, la de lo inevitable.
Me desangré tantas veces y vos ni sabías que yo latía.

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Lo que espero. Por Yuleisy Cruz Lezcano

Carta Abierta — Mon, 13 Nov 2023 16:29:46 +0000

Si no puedo tocar el cielo con un dedo, al menos espero de ser tacón de mi camino, de usar el viento como destino para empujarme cuando titubeo, de poder levantar el polen que no veo, agitar el ruido de la resaca del mar cuando me viro de repente. Espero que el pasado non se lleve las cosas del presente, de poder llorar por lo ausente sin cerrarle la puerta a lo que viene. Quisiera que este tiempo que no me contiene, con la opacidad del saludo, me dijera más a menudo vive con la lluvia dentro tu desorden, en el símbolo perpendicular de un instante, con una sonrisa danzante deja de pensar por un cuarto de vida y despierta en tu boca dormida las palabras que te acercan a este mundo que te está hablando.

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Me gusta. Por Yuleisy Cruz Lezcano

Juan Botana — Sat, 11 Nov 2023 22:39:15 +0000

Me gusta demorar en las iglesias vacías, recoger las palabras perdidas, observar santos cabizbajos mientras buscan en los rostros una sonrisa. Me gusta sentarme sin prisa entre los destellos que entran oblicuos y las velas apagadas que esperan. Me gusta contemplar los crucifijos, hablar con ellos como si me oyeran y con los ojos fijos abrir las manos para dejar escapar los pecados. Me gusta lo que no aligera y escapa, dejar ir la suerte hedionda. Me gusta pedir sin que nadie responda, sabiendo que es a mi misma que lo pido.

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