Poesía performática - Juan Botana

Terraza prohibida. Por Priscilla Bozjak

Carta Abierta — Wed, 06 Dec 2023 09:43:22 +0000

Triste terraza prohibida,

debajo de la tumba fría,

¿dónde has de andar, amiga mía,

perdida bajo mi pasado?

Y allí estás, inerte, escondida

como ayer, como la agonía

que ya no es un secreto hoy día,

pues vuelven atrás a su paso.

¿Por dónde se han ido tus sueños,

por dónde tu honor ha escapado?

El azar es de tus esfuerzos

del valor de ayer encontrado.

Ni premios ni justos consuelos,

pues sólo en mi sueño has quedado.

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Poemas del libro La Edad de Hierro. Por Victoria Marín Fallas

Carta Abierta — Thu, 16 Nov 2023 17:05:55 +0000

XXIII

Es hermoso cuando escuchas,

cuando de verdad le miras,

deseas estar y te anclas al presente,

porque sus palabras tienen el peso de lo cierto.

Esto nada tiene que ver

con la gracia del verbo o la sabiduría

que en el instante va dejando surcos

cada vez más tenues.

Poco importa lo que diga,

si tiene la dignidad de mostrarse.

Tan solo esto es suficiente

para quedarte un poco más

en el nido que construyes,

inocente, estremecida por el alba.

XXIV

No pensé que hubiera amor

en un color distinto

en la barca que fluye

hacia mi naufragio.

XXVIII

A Yolanda.

Querida mía:

El ambiente es una cosa muy grande.

Ya lo has dicho entre auroras y tormentas.

Pequeños títeres salen de su boca

hechos para gravitar el fango.

Divagan sobre la cuerda más fina

bordeando el sueño con agujas.

No se puede abandonar la escena

sin una pierna rota

sin cráneos bruñidos colgando del cuello.

Entre trinos y garúa mis párpados se abren.

Con ellos abrazo el estertor humeante

arraigo de un iris marchito

de un cuerpo

entramado en la corrupción del verde.

Entre trinos y garúa un hilo de voz se quiebra

desgrana bellos paisajes, ilusión de nácar,

himnos, arrullos, frases de libertad y sueño.

El paraíso se pudre demasiado pronto.

A esta parcela la devoran las hormigas.

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Antígona o el silencio. Por Orietta Lozano

Carta Abierta — Sat, 11 Nov 2023 22:19:55 +0000

Hay un camino

donde todo se aquieta y se silencia,

no es el camino,

es la flor del viento que persigue Antígona.

¿Qué sueño

te hizo soñar por tanto tiempo?

Tu alma ruge como el océano

entre el cielo y el infierno.

Antígona sueña con su hermana

y se hace sombra con su madre,

el ángel ciego de la calle se aproxima.

Atada y desatada a la tierra desolada,

no hay otro lugar para caer.

Oh, dioses, no me miren tan alto ni tan lejos.

Por segunda vez recojo cal entre mis manos,

los ojos de mi padre me encandilan,

tengo las palmas de las manos

ungidas con aceite.

En el silencio

hay más dolor que en el sollozo.

Tiresias, viejo y ciego mundo,

trae luz a la tumba de tu Antígona,

para que el mundo no devore al mundo,

regrésanos a casa.

El amado aún no llega,

es la hora de cerrar los ojos

y tenderse dulcemente

sobre la sábana blanca de la muerte.

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Ansío, y la ansiedad. Por Mariano Bucich

Carta Abierta — Fri, 06 Oct 2023 00:46:09 +0000

Ansío un cielo claro. Un pastizal sin cardal. Un río suave sin oleaje. Es menester ser parte de un paisaje sin vendavales.
Aunar la alegría con la paz de la noche, apreciando el resplandor de las tres Marías. El rumbo que darán la Cruz del Sur, Alfa y Beta Centauro, a mis pies relajados y empapados en el barro.
Me aqueja esta ciudad y su vida extrema. Me atosiga su sopor en el aire, que me ahoga en un dolor detestable. La asfixia y la ansiedad, son las hermanas gemelas de la ciudad, en donde el amor se esconde entre el cemento, y lo fétido. A donde tantos y tantos “Yo”, se mimetizan en la calle de la soberbia y del ego sin control. Y en donde hay otros tantos “Ellos”, y sus infames atropellos. El desamor es la cara de tantos como vos. Tantas almas apiladas sin señales ni atisbos de uniones, ni intereses sociales, ni comunales. Todos perdidos en el ostracismo de las redes de uno mismo. La fe escondida en la borra del café de aquella esquina. La vida hundida en la basura de la desidia acumulada. Y ya no hay alfombra que la tape en forma disimulada, para aparentar que acá, que acá no pasa nada… y siga, sigaaa!
Y mientras tanto sigo vivo, y me protejo de algún modo, en efímeros sueños, y en la voz de la poesía.

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Una vez. Por Alba Estrella Gutiérrez

Carta Abierta — Thu, 05 Oct 2023 20:04:00 +0000

hace mucho

la noche doblegó mi espalda

y luciérnagas lloraron solas en la memoria ausente

una vez

el espejo fue aquel cotidiano rostro

tatuado sin lugar para quedarme

una vez

nada fue cierto

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Deseos Unidos. Por Gabriel Ochoa

Carta Abierta — Wed, 04 Jan 2023 01:38:05 +0000

Mundos a construir aguardan
después de los que han sido,
a nuestras manos esperan
con propios brazos abiertos
nuestros primeros deseos unidos.
Mientras encuentro todo lo que ansío
y suelto todo lo que no se guarda
y activo los pasos que me elevan y empoderan
desde que soy mi modelo vivo
y enfoco las luces que iluminan
un reflejo fiel o parecido
a los primeros deseos unidos
que a mi espíritu alimentan
cuando no estoy en pasados ni en futuros
empecinado en grafitear la casa blanca.
Pero casi nunca se sabe
de qué material será
la nueva extracción
el nuevo monocultivo
ni el virus próximo
ni el patrón máximo
de cada contaminación
ni el nuevo ser en explotación
ni el nuevo gen intervenido.
Mejor nos examinan,
más se nos aproximan.
Pero todas las carencias juntas
cómo avanzarían
abriéndose paso entre la ostentosidad,
hasta mucho mejor se sabría
quien es quien
y desde que lugar expresa
su amor y anarquía.
No se nos acaba el tiempo
en el séptimo día
para crear nuestro templo
uniendo lo que digas y lo que diga,
una y otra vez por millones de veces
inventando la mía y tú alegría,
cantando temas del indio explotando decibeles,
bebiendo jugo de naranjas exprimidas,
tomando sol sobre las ruinas
del mundo posterior a la pandemia,
celebrando que no fuimos expulsados
aún del paraíso,
que los auriculares todavía tienen vida
y siguen sonando poesías de las mías.
Todas las carencias juntas
cómo avanzarían
abriéndose paso entre la ostentosidad
hasta mucho mejor se sabría
quien es quien
y desde que lugar expresa
su amor y su anarquía.

“Deseos Unidos” de Gabriel Ochoa

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Paraísos perdidos, dedicado a Jorge Luis Borges. Por Silvia Durruty

Carta Abierta — Sat, 26 Nov 2022 11:58:42 +0000

Pasó el tiempo/
y me voy perdiendo /
en un laberinto de penumbra./
Hileras de letras derrotadas/
yacen dormidas en los estantes de la biblioteca./
Un vacío de miradas puestas en Borges/
y mis ojos adentrándose en la niebla./
Lo sé bien, de mí, quedará la obra/
yo en cambio me esparciré en la bruma. /
No hay espejo en el mundo que me refleje. /
El reloj de arena abriga mi secreto:/
me hubiese gustado ser cualquier otro./
La higuera del patio, el bastón caoba/
el astrolabio, algunos dibujos,/
unas fotografías que ya no puedo ver,/
esos regalos del universo/
son, acaso, quienes me conocen mejor./
Intenté iluminar las palabras/
comprender las culturas/
adentrarme en el enigma de los idiomas/
llegar al fondo inasible de las cosas./
Vanas tareas han consumido/
mi tiempo de hombre. /
El amor, ese gran acertijo, me fue esquivo. /
Sin embargo la felicidad como una ráfaga/
rozó mi hombro alguna vez/
en una esquina rosada. /
En el otoño de una aurora boreal /
el destino me condujo a guarecerme/
cuando la inefable trampa/

de saberme enamorado. /
En Islandia, maravillosa tierra alejada, /
conocí la nieve, el fuego,
las sagas, lo volcanes,
la resplandeciente luz. /
Hoy en mi memoria/
se confunden los recuerdos/
con el misterio de mis paraísos perdidos/
única posesión/
que se escurre como ceniza/
en mis sueños. /

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Le pregunto a la noche. Por Vania Díaz Flores o Niniel Neveu, La Dama Calavera

Carta Abierta — Fri, 25 Nov 2022 14:30:26 +0000

A veces me pregunto si la muerte, es indolora.
Pero apareces tú.
Como una luz entre las sombras
De los ecos de mi soledad.
Entre la niebla
Que no me deja ver tu rostro.
Entre la noche,
Que no me deja ver tus manos.
A veces el diablo susurra
Entre los trenes que van rápido,
Y hace que pregunte
Si estos serán los que me llevan al purgatorio.
Le pregunto a la noche,
En un sueño triste y meditabundo
Si los ojos sangrantes de mi país
Algún día podrán ver la luz.
Me inclino por derecho a una bandera
Y grito ¡Patria! En medio de las llamas.
Y apareces tú,
A quién no veía hace tanto tiempo
Con huecos en los ojos
Y con mordazas por voz.
Apareces tú entre las sombras
De una historia que se repite
Como en un tal setenta y tres.
Abrazo tu cuerpo desgarrado
Torturado y violado.
Muerto en batalla como un héroenacional anónimo.
Eres tú,
A quién no veía hace tanto tiempo
Y hoy duermes entre los brazos
De un sarcófago de madera.
Como tantos otros que cayeron
Con la esperanza de un nuevo día.

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¿Por qué escribo? Por Juan Botana

Carta Abierta — Fri, 28 Oct 2022 15:35:00 +0000

Cuando escribo poesía

no me sale.

Cuando quiero hacer ensayo

sale cuento.

Mientras tanto…

cronico los detalles

y hablo solo

encorvado en mis recuerdos.

Sale un tren

a deshora y no me animo.

Salen dos

puntualmente y no me atrevo

Es ahí cuando me pregunto:

¿Por qué escribo?

Yo no escribo

me sale, sin quererlo.

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Ser estar. Por Gabriel Ochoa

Carta Abierta — Wed, 21 Sep 2022 21:19:07 +0000

Todavía tinta quedar
a nuestras digitales huellas,
lo más que poder a mi llegar
ser hasta tres pantallas.
Ser estar hasta la tercer pantalla
Nosotros bailar
desnudos en las calles bajo las estrellas,
nosotros echar
de las plazas y los bares a las patrullas.
Nosotros pintar
mandalas de colores en todas las murallas,
nosotros pinchar
globologías yankees amarillas.
Ante tanta policía preferir tu guerrilla,
hoy no tener verdes ni semillas,
pedir derechos ya ser estar de rodillas
aunque aquí volar y no haber lejanas orillas.
Nosotros vivir cerca de nosotros y nuestra emoción
hasta la tercer pantalla,
nosotros casi perdernos, casi el rojo corazón…
Solar no nos halla.
Nosotros ver injusticias que poner en juego las agallas,
vemos la piel apenas luego de ser astillada,
nosotros hacer el arte para no usar las metrallas,
vemos la piel apenas antes de ser estallada.
Por cada niño que fusiles
nosotros liberarte mil vaquillas,
por cada hectárea que monocultives
nosotros amarantarte trece millas,
por cada escuela que fumigues
nosotros quemarte diez capillas,
por cada mujer que abuses
nosotros castrarte trece mil pijas,
por cada obrero que esclavices
nosotros mutilarte uno de grandes liguillas.
Todavía tinta quedar
a nuestras digitales huellas,
lo más que poder a mi llegar
ser hasta tres pantallas.
Ser estar hasta la tercer pantalla
Ante tanta policía preferir la guerrilla,
hoy no tener verdes ni semillas,
pedir derechos ya ser estar de rodillas,
aunque aquí volar y no haber lejanas orillas.
Nosotros hacer a las criaturas cosquillas,
a las pocas que tú no acribillas.

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