El frío cadavérico sopla sus cuellos. Están con la frente baja. Sentados muy cerca, no hay interacción entre sus miradas. Esperan algo. Una orden que les indique cómo proceder, el reencuentro con sus acostumbradas sábanas o tomar un último sorbo de aire mientras su cuerpo se desploma.
Solo aquellos ojos están detenidos en un punto. La mandíbula sobresale de su cara en un estado de bronca.
Su mirada de incomprensión. Boca cerrada, vencido como sus compañeros que lo rodean.
Nadie emite palabra desde hace un rato. Las comisuras de su boca podrían arder por la sequedad del silencio.
Quizás tiene hambre.
¿Observa algún horizonte?
El único roce tibio es el de la luz.
