La farra está que arde, saltos de locos, movimientos bruto y una música que retumba el suelo. Entre tanta gente tengo un espacio repleto de
Categoría: Escritores
La cancha. Por Mariano Bucich
Y un día, fuimos a la cancha. Si no lo habíamos hecho antes, es porque yo no soy muy fan del fútbol, ni muy valiente
Manifiesto de Susana Rebequi
Pisciana inquebrantable, de esas, que las sacas con la simple acción de observarla: volátil, soñadora y romántica. Siempre me llevé por la intuición más que
El aire de Adrogué. Por Nacho López
Respirar paisajes de añoranza, semblantear una esquina, sentir que aquí vive la vida. Doblar por la calle del viento, retomar por la avenida que hace
Una hada en Escalada. Por Mariano Bucich
A veces, un hada se posa como una mariposa en tu vida, en tu hija, y hace maravillas. Como la prosa en mí inspiración. Convirtiendo
Tu ausencia me llena el vacío. Por Nadie Huaman Rojas
A tu suelo de alta bondad venían los nadies que buscában los sueños que escapaban de sus lugares. En tu suelo de enorme cielo cantaban
Flor, aunque no me oigas. Por Nadie Huaman Rojas
A veces siento tu mirada en las hendiduras de mi ventana. Cuando el sol recuerda sus recorridos y aclara espacios para atraer a un terco
Mis tardes de verano en el potrero de la cuadra. Por Mariano Bucich
En en arcón de los recuerdos atesoro el barrio de mi infancia. En él los veranos eran interminables. El fulbito del potrero de al lado
El fusca de Coco. Por Mariano Bucich
Estacionado sobre la margen del cordón de la vereda lo veo brillante mientras me acerco en mi bicicleta. Ahí en la puerta del edificio de
El tenis callejero. Por Mariano Bucich
Una imagen que persiste en mi recuerdo infantil es el tenis callejero. En mi cuadra se había asfaltado la calle, era el año mil nueve
