“Istanbul está en Constantinopla”.Cantaba. Una y otra vez.Repetía:“Andate, mamá, andate”,le decía a su madre muerta.Sentadas frente a frenteen camas separadasconversaban.Le contaba sus miedos,cuando José la
Categoría: Poesías
La poesía es una composición literaria que se concibe como expresión artística de la belleza por medio de la palabra, en especial aquella que está sujeta a la medida y cadencia del verso. Puede ser existencial, de amor, alternativa, de género, de viajes, performática, política, o social.
Otro. Por Juan Botana
Cuando el dolor se vuelve letra.Aunque sea por un rato.Por pequeño que éste sea, me alivia.Me serena. Al menos un poco. Tengo miedo…,incluso miedo de
Le temps qui reste. Por Juan Botana
“Cuenta/ me como te ha ido / si has conocido / la felicidad “, le preguntaron en La Habana. No contestó. La esperaban los Cayos:
Hay besos. Por Esther Jiménez Coia
Hay besos celestesque despiden luz,polvo de estrellas,fósforos y bengalas,lumbrera en la riberade los labios. Hay besos ovilladosque entrelazan las bocasen una noche de verano,hiedra trepadoracon
El vuelo del cuervo. Por Esther Jiménez Coia
Enigmático cuervo,despliegas tus alas oscuras,en un graznido profundo,sombreando mi alma blanca,pastando las bayasde mis labios rosados,corriendo por los montesde mis senos trigueños.Planeando librecomo el aire,por
Hoy te vi. Por Mariano Bucich
Hoy te vi. En estallidos de colores fríos. En esa cama por la que pasaste y ya no estás. Te vi. Como una pérdida sin
La miro. Por Mariano Bucich
La miro. Cierro los ojos. Los abro y al verla, siento. Que no es posible ver con los ojos, lo que al cerrarlos, veo. Es
Uno es de donde es feliz. Por Mariano Bucich
¿De dónde es uno? ¿A qué lugar pertenecemos? ¿Seremos de donde nacimos? ¿Seremos de donde nos criamos, de donde pasamos nuestra infancia? ¿Seremos del lugar
Romantique. Por María Elena Gómez
La instancia en que hábitomi piellaberintos interminablesentenderMe pierdo por los márgenessoy esa palabra escritala que habita en los sueñosSoy muchasuna solaDe esas tantassoy éstade pie
Norita. Por Juan Botana
Le hubiera dado mi vientreen esos días de haber podido.A las dos, a mí.Para que no lloraran por las noches.Para sentir lo que estaban sintiendo.Para
