Hay un reclamo buscando ser atendido, una espera eterna, un portal del sinsentido del dolor.
Cuestionar el para qué del sacrificio nos convierte en seres incómodos. Ese lugar no nos doblega frente a la injustica.
¿Nos quedaremos solos? ¿Pensados desde la Totalidad que obliga a agradecer nuestras propias cadenas?
¿Cuándo la historia entrenará nuestras mentes para vencer el suplicio? El suplicio finalmente vuelve ostensible el estar vivo.
¿Es la conciencia del suplicio la que revela algún atisbo de dignidad?
Destruir el silencio, reunirnos con otros supliciados ¿es un acto revolucionario? ¿O lo es más, volver el suplicio a quienes le pertenece, a quienes narran desde la Totalidad culpabilizándote de tu destino y tu miseria?
Nosotros otros nos vivimos. Así es como recrearemos el mundo, despojados de la furia virtual, en los márgenes de los relatos gigantes.
No van a reduciros a matar o morir.
No van a desenamorarnos del tiempo y sus lentitudes para madurar sueños.
No van a ahuecar las palabras hasta pudrir su significado.
La negación del sufrimiento aún nos da verguenza. Las náuseas son el reflejo más valioso ante la racionalidad servil. El asco es sinónimo de buena salud. Las heridas de los demás supuran y son también nuestras heridas.
A punto de ebullición, no sucumbamos al peligroso y seductor olvido.
Debemos empuñar la luz. Poner el cuerpo para que el otro viva. Debemos apurarnos a inspirar la vida que queda.
Debemos llegarnos.
