El oficio de carpintero es el más antiguo del mundo, pudiendo remontarnos desde los tiempos bíblicos donde José, padre adoptivo de Jesús, trabajaba en la carpintería,
Categoría: Crónicas
La crónica es un género periodístico híbrido, porque dentro de su narrativa incorpora aspectos informativos con otros argumentativos y de ficción. Hay crónicas sociales, crónicas de amor, crónicas de barrio, crónicas de calle, crónicas de lucha, crónicas de viaje, crónicas de familia y crónicas sobre derechos.
Renault 12. Por Raúl Kersenbaum
Le habían traído el Renault 12 esa mañana y él había prometido tenerlo listo para la noche. No era complicado. Cuestión de conseguir el rotor
Carta abierta a la niña que fui de Francisca Pageo
Son las 11:30am de un lunes y vengo de hacer la compra con mamá. Llueve. Pongo música: Mendelssohn por el pianista Peter Nagy, y qué
Los trenes no se pierden, los amores sí. Por Patricia Marina Pérez Novo
La volvió a besar después de un año de no verla . La besó mientras el subte llegaba a la estación Scalabrini Ortiz, una tarde
El árbol de poemas (el legado). Por María Inés Peralta
Tenía tan solo cinco años, cuando mi abuelo me llevó al fondo de su enorme quinta .Me había tomado la minúscula mano con cariño diciendo:_Vamos
Con dignidad. Por Luján Fraix
Muchos podían imaginar a qué se debía la mirada ausente de don Juan. En su silla de paja rota, sentado como al descuido, con apatía,
Fidelidad. Por Adriana Barragán
Nos habíamos mudado a principio de año a la ciudad de Ramos Mejía, provenientes del barrio de Versalles, lugar donde había nacido. Tuve que dejar
Niña que escucha por primera vez a Los Beatles
Penny Lane está en mis ojos y en mis oídos Allí, bajo los cielos azules de los barrios de la periferia Domingo comienza sin tacha
Jacinto Miraflor Apenom. Por Edna Clarisa Rodríguez
Jacinto Miraflor Apenom, se había ganado el apellido compuesto en una de las renovaciones de su DNI, gracias a algún secretario (o secretaria), apurado, distraído
Avenida Corrientes. Por Juan Rouzek
Aburrido por todos los pobres textos inyectados de post ego que rondan por mi cabeza, me detengo en el recuerdo lejano en que me digo
